mes de ser mujer, ¿o kómo er?a ¿ |

noyaenserio -▄▀ ° ¿Cómo podemos hacer para reducir o evitar los mareos, tanto hombres como mujeres? Como yo soy acuario y poseo el don Andrógino del Lenguaje, he podido darme cuenta de que, obviamente, el mareo que, la mayoría de las veces, por no decir siempre, sentimos, no con la agudeza en la percepción que sería necesaria, se debe a la sensación de vértigo que correspondería a caminar y ver de frente un abismo; como si estuvieras en un lugar muy alto, rodeado por predadores o fieras de las que intentabas escapar. Sólo que ya no hay más dónde escapar.

Mueres, devorad@ por otras creaturas; o mueres, rot@ por el peso de tu propia caída. A este panorama sólo te han traído conjeturas, como no podía haber sido de otra manera; pero, lógicamente, no parece haber gran distancia, o de modo significativo, entre la realidad de tus percepciones, y lo que sea que sea tu realidad externa como «en cuanto tal»; o sea, sin que tenga que estar mediada por tus percepciones. Tú no lo sabes, o no sabes por qué tendrías que saberlo, porque no has llegado a esa etapa de tu desarrollo todavía, pero este panorama, además de ser hipotético en mi proyección, es subconsciente en tus mareos.

Ahora, por favor, deberías asumir que esta «percepción» es «real». Es decir, cada vez que tengas un mareo, imagínate que de verdad estás en esta situación. De un lado, te comen los monstruos; del otro lado, mueres por aplastamiento inverso. No hay reacción posible que te ponga a salvo, y todo el malestar que sientes se debe a que una proporción muy grande de ti que, aunque siguiendo mi sugerencia, estés imaginando que percibe el panorama que te describo; en realidad no lo percibes. Entonces, si estás en una situación de la que no puedes escapar, y tienes una percepción demasiado confusa que ni siquiera puedes poner en palabras; tienes como para saber que es normal que te sientas «mal», que pierdas todas tus fuerzas, hasta perderte en la inconciencia del desmayo.

Imagina que, si era todo real, y desmayaste; tanto el hecho de que te haya comido «algo», como el que hayas caído por la orilla de «algo» pudo haber sido «el fin». Entonces, no tendrías sensación alguna, de nada. Si piensas en esto como un punto de «alivio» al que llegar, imagina ahora esto: Un «atrás» y un «delante» como estos extremos de la fatalidad, siendo los extremos de una línea. La «línea del tiempo». Debido a que así la nombramos, así la pensamos: así «es» porque así la «creamos». Así pensamos nuestro tiempo, lo planeamos y lo vivimos, sin embargo, los extremos son difusos, parecen no corresponder a nada, y sólo tenemos «control» de algo que se nos va de las manos inmediatamente. Nuevamente, por eso el mareo: No tenemos control de nada.

¿A qué viene todo este parloteo? Disculpa. Es que, leyendo este poema, que está siendo como la manzana de Newton, por decir, para mí, ahora «sé» que el tiempo es espiral. Si nos sumergimos en los recuerdos de fb, nos daremos cuenta cómo el mismo día del año pasado estábamos teniendo una vivencia o un pensamiento similar. Lo compartimos porque nos sorprende. De hecho, el momentáneo alivio contra el mareo que nos produce el «recuerdo» de fb, resulta como uno entre otros estimulantes con los cuáles las redes sociales están diseñadas como expendios de satisfactores que nos harán revelar «datos» a los algoritmos.

Como siempre, y como en todo, la ciencia de datos ya debe tener una noción muy avanzada de cómo nuestro tiempo «no es» _lineal_, sino «espiral» y, sobre la base de este conocimiento, es que las RRSS se convirtieron en una «fuerza externa», el fb que nos atrapa en satisfactores que consumimos y que conoce mejor que nosotros mismos, similar a la religión y TV que progresivamente han moldeado las decisiones de las masas. No es algo que nos debiera causar mayor preocupación. La alienación por ignorancia siempre ha existido.

Lo que yo encuentro ahora como un descubrimiento relevante es que, apropiándonos del uso neurobiológico de los satisfactores potenciales en los recuerdos espirales como producto de un ejercicio de análisis propio, autónomo, podríamos de hecho recuperar la estabilidad, seguridad y control sobre nuestra «percepción lineal imaginaria»; mientras que el avance orgánico progresivo sobre la generación de sentido de nuestro «tiempo espiral significativo», al ir ganando consistencia, dejará de causarnos las sensaciones desagradables habitualmente asociadas a nuestra percepción confusa normal acerca del tiempo lineal imaginario.

Por otra parte, además de mejorar el malestar del mareo, siguiendo esta línea de investigación podríamos encontrarnos una beta de búsqueda virtualmente inagotable, ya que tener en nuestras manos y tan anclada a nuestra sensación de bienestar, la clave de la comprensión «completa» (lo que Einstein no entendió sobre Bergson, y que Bergson no logró que Einstein asumiera como duda) sobre el tiempo, tiene el potencial de abrirnos las puertas a una nueva era de revolución científica humana, con la filósofa de la ciencia e historia de la ciencia Jimena Canales, la poeta Lorena Garduño, la noabogada Astro Damus y el poiosopho Jorge Castillo Martínez como los primeros gérmenes, la raíz mexicana de estos nuevos conocimientos por despejar; para nuestra más segura y mejor evolución como especie humana.

JCM

La distribución de créditos corresponde a que, sin Jimena Canales, jamás habría metido el puñal en este costado del tiempo que ella ha explorado tan hermosamente. Lorena Garduño compartió el poema, cuyo tema como mal amigo me recuerda a mí mismo tanto. Y Astro Damus, como el aspecto inframundano de una musa trismegista conjugada, es quien comprende el proceso por el cual juzgué necesario para mí mismo el estudiar la licenciatura en derecho. Como observé, si bien no tengo amig@s, los flujos de «pensamiento Fregeano», como espectros de amistad femenina diótímica, me dan todo que agradecer a ellas y muchas mujeres como ellas que en un momento u otro, parece que han sido siempre, incluso antes de conocerlas, invakluables maestras para mí.

A continuación, el poema de Astro Damus.

Nunca supe ser una buena amiga.
Nunca supe la fórmula secreta;
la receta complicada o sencilla,
los pasos correctos del manual.

Siempre fallé en las llamadas,
acomodé mal los horarios en la agenda,
olvidé los cumpleaños,
fui mala consejera;
no supe lamer bien las heridas.
Siempre fui muy racional.

Me ausenté días, 
quizás semanas,
perdí los mensajes,
llegué tarde a las citas,
rumié mucho en mi cabeza.
Sentía la culpa como una vela
a punto de hacerse incendio.

No felicité a tiempo, 
no canté las mañanitas,
no investigué bien su vida.
Pregunté cosas bobas, 
cosas que ya debía saber.

No me alegré de sus logros lo suficiente,
no me entristecí de sus penas lo suficiente,
no me callé lo suficiente.
Nunca fui suficiente.

Jamás fui la cómplice perfecta,
la que idolatra los fantasmas
y adormece las ideas.
Sólo fui una pared con la cual hablar;
un pañuelo mordido a medias,
llorado a medias.

Yo tenía todas sus lágrimas en mis manos
como en una pecera.
Yo fui las aletas, pero no los ojos
para poder llorar con ella.

Nunca supe cómo nadar en tanta tristeza
porque yo también he estado triste
y tampoco sé qué pies ponerle al vacío.

Es la vida la que llega tarde
cuando el único tema es la muerte.
Yo no supe cómo contenerle.
¿Será que todas las amigas buscan a una madre?

Pero yo no puedo ser la madre de nadie.
Si en mí habita una madre terrible
que me juzga siempre,
¿cómo puedo ser la madre que quiera acurrucarte
en el regazo que no tiene?

Nunca supe ser lo que hacía valer su carencia,
nunca supe pedir disculpas
(aunque siempre me disculpé por todo).
No llegué la noche en la que el mundo 
estaba a punto de cerrarle los ojos.

Nunca fui la hoja en blanco
donde podía tachar todo su enojo.
No fui más que un pedazo de tela
con los nombres de sus pesadillas.

Nunca supe ser una buena amiga.
De esas que se sacrifican,
que se ofrecen a sí mismas como tributo;
una moneda de cambio,
el trueque perfecto con la mierda.

Estar a la sombra cuando se me necesitara;
estar bajo la luz como un espejo
donde su sombra hiciera nido
hasta quitarme mi sitio.

Yo sólo supe hacer de mí, mi única casa.
Porque cuando alguna vez abrí 
todas mis puertas,
una buena amiga
terminó cerrándolas. 

Astro Damus